UM DEUS À MÃO (inédito)

                                 
                     Em qualquer gaveto de qualquer cidade,
              costumo deparar-me com Deus, encostado contra a parede.
              Está velho e carcomido, como carcaça de navio
              agonizante no areal. Renovo o meu comentário,     
              numa   constelação de sílabas,
              dizendo-lhe que Ele devia ter parado ao quinto dia
              na criação  do mundo. Deus encolhe os ombros
              no  silêncio do gesto derrotado,   
              e eu desando dali, movendo-me por entre a multidão
              de joelhos e braços para o Céu, implorando
              as ajudas divinas. Há um rasto de sangue,
              e uma neblina para onde converge toda
               a ferocidade do homem.                      
              Ali está Ele, tão à mão de semear e  ninguém 
               O vê.                           .

A UM IMPLACÁVEL DEUS

       O deus que me vigiou a infância era cruel e vingativo. À noite, de joelhos junto à cama, qual cordeiro do sacrifício, eu rezava sofregamente, atemorizado, dirigindo-me aquele Matusalém de barbas brancas e olhar iracundo.

       Tirano, era por sua decisão arbitrária que ele talvez nos oferecesse a vida eterna, junto de querubins andrógenos e ternurentos.

       A vida era esta permanente e terrível dúvida, pois ignorávamos a sua decisão salomónica: condenação ou absolvição.

          Já a tocar a idade adulta, tive que inventar outros deuses, estes mais terrenos, acessíveis e racionais, e poder seguir na vida acreditando nas capacidades de que dispunha.

             Acho que não me dei mal. PAX!

FEARLESS (para a Fernanda Santos)

   

 

FEARLESS

 

                               quando deste o primeiro e inseguro passo

                               não temeste as ciladas e os escolhos

                               menos ainda as rajadas do humano sarcasmo

 

                               cumprindo um rito antigo,

                               como numa irresistível pulsão de peregrino,

                               foste fazendo caminhada e carreira.

 

                               pergunto-me se estaria o caminho preparado.

                               porém, tu, munida do abecedário do arrojo,

                               tinhas-te preparado para ele.

 

                                que cobarde invertebrado,

                                poeta detergente,

                                desajeitado guerreiro,

                                                              se negará a seguir-te?

                                   

 

                    

 

 

 



O ÚNICO DISPARO DE SÍLVIO SILVÉRIO

 

 

 



 

                 Por amor de uma jovem rica da sua aldeia, alistou-se como voluntário na tropa e depois na guerra colonial. De famílias pobres,  o que iria ganhar como furriel havia de lhe proporcionar o casamento com aquela a quem amava até à loucura do desespero.

           Porém, dois anos depois, quando recebeu um aerogama a dizer-lhe que a amada engravidara de outro, enfiou o cano da espingarda-metralhadora FN na boca e premiu o gatilho, sem deixar de amaldiçoar a traidora, que a levasse o diabo para o inferno.

           Sílvio Silvério suicidou-se no norte de Angola, junto às margens do rio Caiulo. Na guerra, o único tiro que disparou foi para se matar.

 

 

    

BALANÇO

                                                         




                                                             BALANÇO

                                 Ao abalançar-me ao poema
                                 jamais me ouvirão dizer agora
                                 jamais me ouvirão um nunca.

                                 Agora nunca será agora
                                 e o nunca não é o agora
                                 que jamais será nunca.

                                   Um poema acende a luz da eternidade
                                   que sempre foi.

deus ou Deus?

                                                                    

                                                                   

               Se me é relativamente fácil falar da grande divindade, a coisa fia mais fino se tenho que escrever. Levanta-se a dúvida incómoda: deus ou Deus?

              A minha educação e tradição familiar impõem que grafe a inicial com letra maiúscula.  Contudo a minha idiossincrasia formada na leitura dos autores racionalistas e o meu próprio racionalismo temperado na minha vontade de observar o mundo do lado do avesso, obrigam-me a escrever a inicial com minúscula. De facto, sou um agnóstico pouco convicto, quase a entrar no ateísmo.

                Mas a verdade é que continuo a escrever Deus e não deus. Reconheço que é um disparate em quem não tem fé. É melhor assim, não vá o diabo (ou DEUS) tecê-las.

O POETA NO FIM DA LINHA

                                                      O POETA NO FIM DA LINHA
                                                                              
                                                                (a partir de uma confidência do poeta António da Silva Melo)

                     Enquanto sua mãe o espera no fim da linha, deleita-se o poeta no silêncio da catacumba. Entre relâmpagos e seios de mulheres, as angústias  que o sufocam derramam-se no papel branco onde vão nascendo versos atrás de versos, semelhantes aos ventos que enrugam as almas e secam os rios.

             Enquanto sua mãe o espera no fim da linha, os seus versos torna-se cilícios ferindo a carne, e a carne deixando exangue. A morte anuncia-se em cada flagelação, e hoje os velhos enforcam-se  nas tardes outonais, os predadores de falas invencíveis atraem as crianças.   O sopro do medo exige novos funerais .   

         Sua mãe espera o poeta no fim da linha. É a única capaz de lhe dar a absolvição.