A PALAVRA INAUGURADA (inédito)

                                           A PALAVRA INAUGURADA


este deixou de ser o tempo da palavra.
denegriram-na os alquimistas da fala
com os seus discursos de estrelas liquefeitas.
traída a palavra nas bocas donde se soltam varejeiras
de azulado dorso, abro a tampa do poço
onde guardo os meus berlindes
e deixo a memória inaugurar a linguagem dos pássaros.

SALOMÉ (inédito)

                                                                      

                                                                     SALOMÉ

                        é certo, Salomé, que pediste a minha cabeça numa bandeja, mas isso foi muito depois de te conhecer naquele primeiro orvalho do Inverno.
                       até aí, pela tua mão, teci a luz dos salmos,
por ti roubei o luar que afaga o piar dos pássaros sensatos no quadro da noite. fui chuva improvável no deserto das sombras, e insisto, por ti fui capaz de fazer lume para aquecer a indiferença dos altares.
               mas também pela tua mão, Salomé,
conheci a fome que devora o rosto, a peste do medo,
as pústulas mais sórdidas da carne.
              pela tua mão fui capaz de matar como velhas loucas de cabelos furiosos e facas em riste.
              isto foi ontem, Salomé, quando pediste
           a minha cabeça numa bandeja.
assim seja.
ao terceiro dia, a ressurreição.
a minha.

A NATURAL MUTAÇÃO (inédito)

                               A NATURAL MUTAÇÃO

É-me difícil calcular a  insubmissão da tua alma quando naqueles dias  em que vestes de volúvel inquietude, traças um rumo que não entendo. O teu rumo é minha teia pois há perguntas que gostaria de te fazer e há prenúncios de respostas que temo. Podíamos inventar uma ode marítima e fazer uma íntima navegação para lá de qualquer geografia, onde o anoitecer não fosse mais que uma ave poisada na sobretarde. Então, como sei que contigo me desperdiço, trato de me recolher ao húmus confortável da floresta, e como lagarta que enjeita a  natural mutação, penetro na dulcificada letargia da sexta dimensão.

É que a mim mal me adapto, quanto mais a ti que te negas abandonar esse imprevisível reino onde governas, sem catavento e sem os deuses ancestrais do bom senso.

A COMUNICAÇÃO DE GABRIEL (inédito)

entre o sonho, o sono e alegoria,
ouviu Maria a voz de Gabriel roçando-lhe o ouvido.
foi um zumbido, um cair tímido de folha outonal
mas o bastante para entender
que ela d´outro e d'ouro emprenharia.

o luar era quente,o vento arquejava
como se nascesse nas fornalhas do cataclismo.
teria ouvido mal? deveria acreditar na voz dos anjos?
afastou o sono das pálpebras,
atravessou a noite com uma vela na mão
e um pensamento a morder-lhe
a paz de mulher quotidiana e desambicionada.

que havia de pensar José?
seu marido era um velho indulgente,
com serrote, régua e golpe de vista punha a parca comida na mesa.
e sabia beijá-la, nela colocar os olhos de lento agradecimento.
quando a tomava em aconchegos de amor
fazia-o com a suave ternura a quem os muitos anos de vida
deram a sabedoria dos deuses.

Maria, com o desabrochar da claridade,
atirou-se ao chão em terra da árida Judeia
e implorou a Adonai, o deus da sua infância de judia,
que os seus sangues fêmeos não lhe faltassem na lua-cheia.

meses depois, suportando uma angustiada espera,
o sol brotou das suas entranhas como um forasteiro indesejado. 

contudo, para a desabrigada,
o céu ensombrava-se com a mais negra negrura da mortificação.

A MENTIRA DO POETA (inédito)

                         o poeta sente o que sente

                         e

                         sabe que mente

 

                        a dor de criar gera-se na mente

                        no minucioso esforço do olhar rente

                        o verso, sempre o verso,

                        bem mastigado, digerido a quente

                       poesia é isto

                       alegoria

                       espelho

                       memória alerta

                      

                        a busca do obstinado rigor

                        a matar o poeta

                                               lentamente

A EMPRENHADA

                                                            A EMPRENHADA
                              


                    com aquelas dores que incendeiam os astros, 
                   a mulher carregava em seu ventre
                                                        o escolhido.
                   e o burro caregava os dois
                   sua passada era mansa,
                   e fulgente o pó do caminho.
                                  isto foi um pouco antes do do tempo
                   que o tempo só teria início
                   quando a emprenhada parisse numa gruta,
                    devastada pelas dores,
                                           os sangues
                                                         o mijo.

                                 depois do primogénito
                    outros nasceram
                    mas aquele primeiro
                    guardava-se  no coração da mãe
                    como a esquiva chuva que cai na Judeia.
                   
                    trinta e três anos após o início do tempo,
                    o escolhido pediu a ajuda ao pai
                    quando se viu pregado no madeiro.
                    e o silêncio sem resposta
                    era um grande monstro.
                     
                     como entender que não tenha chamado
                     pela mãe?

                     o dia morria
                     e a tarde anunciava o crepúsculo de Deus.

DEUS NO SAPATO (inédito)

                               aqui há gato

                               resmungou o poeta

                               incapaz de fechar o soneto.

                               e como sentia

                               a lírica enferrujada

                                        libertou-se de Deus 

                                        que lhe apertava o sapato