A NATURAL MUTAÇÃO (inédito)

                               A NATURAL MUTAÇÃO

É-me difícil calcular a  insubmissão da tua alma quando naqueles dias  em que vestes de volúvel inquietude, traças um rumo que não entendo. O teu rumo é minha teia pois há perguntas que gostaria de te fazer e há prenúncios de respostas que temo. Podíamos inventar uma ode marítima e fazer uma íntima navegação para lá de qualquer geografia, onde o anoitecer não fosse mais que uma ave poisada na sobretarde. Então, como sei que contigo me desperdiço, trato de me recolher ao húmus confortável da floresta, e como lagarta que enjeita a  natural mutação, penetro na dulcificada letargia da sexta dimensão.

É que a mim mal me adapto, quanto mais a ti que te negas abandonar esse imprevisível reino onde governas, sem catavento e sem os deuses ancestrais do bom senso.

A COMUNICAÇÃO DE GABRIEL (inédito)

entre o sonho, o sono e alegoria,
ouviu Maria a voz de Gabriel roçando-lhe o ouvido.
foi um zumbido, um cair tímido de folha outonal
mas o bastante para entender
que ela d´outro e d'ouro emprenharia.

o luar era quente,o vento arquejava
como se nascesse nas fornalhas do cataclismo.
teria ouvido mal? deveria acreditar na voz dos anjos?
afastou o sono das pálpebras,
atravessou a noite com uma vela na mão
e um pensamento a morder-lhe
a paz de mulher quotidiana e desambicionada.

que havia de pensar José?
seu marido era um velho indulgente,
com serrote, régua e golpe de vista punha a parca comida na mesa.
e sabia beijá-la, nela colocar os olhos de lento agradecimento.
quando a tomava em aconchegos de amor
fazia-o com a suave ternura a quem os muitos anos de vida
deram a sabedoria dos deuses.

Maria, com o desabrochar da claridade,
atirou-se ao chão em terra da árida Judeia
e implorou a Adonai, o deus da sua infância de judia,
que os seus sangues fêmeos não lhe faltassem na lua-cheia.

meses depois, suportando uma angustiada espera,
o sol brotou das suas entranhas como um forasteiro indesejado. 

contudo, para a desabrigada,
o céu ensombrava-se com a mais negra negrura da mortificação.

A MENTIRA DO POETA (inédito)

                         o poeta sente o que sente

                         e

                         sabe que mente

 

                        a dor de criar gera-se na mente

                        no minucioso esforço do olhar rente

                        o verso, sempre o verso,

                        bem mastigado, digerido a quente

                       poesia é isto

                       alegoria

                       espelho

                       memória alerta

                      

                        a busca do obstinado rigor

                        a matar o poeta

                                               lentamente

A EMPRENHADA

                                                            A EMPRENHADA
                              


                    com aquelas dores que incendeiam os astros, 
                   a mulher carregava em seu ventre
                                                        o escolhido.
                   e o burro caregava os dois
                   sua passada era mansa,
                   e fulgente o pó do caminho.
                                  isto foi um pouco antes do do tempo
                   que o tempo só teria início
                   quando a emprenhada parisse numa gruta,
                    devastada pelas dores,
                                           os sangues
                                                         o mijo.

                                 depois do primogénito
                    outros nasceram
                    mas aquele primeiro
                    guardava-se  no coração da mãe
                    como a esquiva chuva que cai na Judeia.
                   
                    trinta e três anos após o início do tempo,
                    o escolhido pediu a ajuda ao pai
                    quando se viu pregado no madeiro.
                    e o silêncio sem resposta
                    era um grande monstro.
                     
                     como entender que não tenha chamado
                     pela mãe?

                     o dia morria
                     e a tarde anunciava o crepúsculo de Deus.

DEUS NO SAPATO (inédito)

                               aqui há gato

                               resmungou o poeta

                               incapaz de fechar o soneto.

                               e como sentia

                               a lírica enferrujada

                                        libertou-se de Deus 

                                        que lhe apertava o sapato

UM DEUS À MÃO (inédito)

                                 
                     Em qualquer gaveto de qualquer cidade,
              costumo deparar-me com Deus, encostado contra a parede.
              Está velho e carcomido, como carcaça de navio
              agonizante no areal. Renovo o meu comentário,     
              numa   constelação de sílabas,
              dizendo-lhe que Ele devia ter parado ao quinto dia
              na criação  do mundo. Deus encolhe os ombros
              no  silêncio do gesto derrotado,   
              e eu desando dali, movendo-me por entre a multidão
              de joelhos e braços para o Céu, implorando
              as ajudas divinas. Há um rasto de sangue,
              e uma neblina para onde converge toda
               a ferocidade do homem.                      
              Ali está Ele, tão à mão de semear e  ninguém 
               O vê.                           .

A UM IMPLACÁVEL DEUS

       O deus que me vigiou a infância era cruel e vingativo. À noite, de joelhos junto à cama, qual cordeiro do sacrifício, eu rezava sofregamente, atemorizado, dirigindo-me aquele Matusalém de barbas brancas e olhar iracundo.

       Tirano, era por sua decisão arbitrária que ele talvez nos oferecesse a vida eterna, junto de querubins andrógenos e ternurentos.

       A vida era esta permanente e terrível dúvida, pois ignorávamos a sua decisão salomónica: condenação ou absolvição.

          Já a tocar a idade adulta, tive que inventar outros deuses, estes mais terrenos, acessíveis e racionais, e poder seguir na vida acreditando nas capacidades de que dispunha.

             Acho que não me dei mal. PAX!

FEARLESS (para a Fernanda Santos)

   

 

FEARLESS

 

                               quando deste o primeiro e inseguro passo

                               não temeste as ciladas e os escolhos

                               menos ainda as rajadas do humano sarcasmo

 

                               cumprindo um rito antigo,

                               como numa irresistível pulsão de peregrino,

                               foste fazendo caminhada e carreira.

 

                               pergunto-me se estaria o caminho preparado.

                               porém, tu, munida do abecedário do arrojo,

                               tinhas-te preparado para ele.

 

                                que cobarde invertebrado,

                                poeta detergente,

                                desajeitado guerreiro,

                                                              se negará a seguir-te?

                                   

 

                    

 

 

 



O ÚNICO DISPARO DE SÍLVIO SILVÉRIO

 

 

 



 

                 Por amor de uma jovem rica da sua aldeia, alistou-se como voluntário na tropa e depois na guerra colonial. De famílias pobres,  o que iria ganhar como furriel havia de lhe proporcionar o casamento com aquela a quem amava até à loucura do desespero.

           Porém, dois anos depois, quando recebeu um aerogama a dizer-lhe que a amada engravidara de outro, enfiou o cano da espingarda-metralhadora FN na boca e premiu o gatilho, sem deixar de amaldiçoar a traidora, que a levasse o diabo para o inferno.

           Sílvio Silvério suicidou-se no norte de Angola, junto às margens do rio Caiulo. Na guerra, o único tiro que disparou foi para se matar.

 

 

    

BALANÇO

                                                         




                                                             BALANÇO

                                 Ao abalançar-me ao poema
                                 jamais me ouvirão dizer agora
                                 jamais me ouvirão um nunca.

                                 Agora nunca será agora
                                 e o nunca não é o agora
                                 que jamais será nunca.

                                   Um poema acende a luz da eternidade
                                   que sempre foi.